Tiene 55 años y aún se sorprende, a pesar de sus ojitos cansados, aún cree en sueños, aún cree en esperanzas, aunque con su cara de mamá me siga diciendo que no puedo cambiar el mundo. La quiero tanto, porque me cree, me tiene fé, porque cree en cada idea loca que le digo, por utópica que suene. La quiero tanto, porque me entregó todas las herramientas para que yo llegara donde ella no alcanzó a llegar. La quiero por transformarse en mi mejor amiga, a la que le cuentas hasta esas cosas que te dan pena, vergüenza, etc, esas cosas que no le cuentas a tu mamá. Pero sé que no hay mejor consejo, que el que sale de su boca. La quiero porque tiene una bolsita infinita con consejos para todo. Para los errores, los fracasos, para el éxito, para el dolor, para un corazón roto. No hay nada que un tecito y un consejo de ella no pueda solucionar. La quiero por su don de sacar siempre una sonrisa. La quiero tanto porque me deja volar hasta lo más alto, sólo para que cuando vuelva, le cuente como me fue y me diga en que puede ayudarme y si bien le cuesta decir " te quiero", sé que lo escribe chiquito en cada cosa que me cocina.

El amor me dijo adiós desde tu puerta.

Luego se retractó.

-Perdón, no es un adiós, es un voy y vuelvo,

es que voy a la esquina a ver si está lloviendo-

Proposiciones

promoviendo

profanas

profecías.

Aunque seamos de distintas aerolíneas, créeme que te deseo un buen viaje.

Resumiendo y sintetizando

a estas alturas de mi vida

sólo quiero estar en paz

y poder dormir tranquila.

"No necesito respuesta

del que ya la supo dar

no necesito disfraces para escapar

no necesito una iglesia para sentarme y llorar

no necesito mas redes para ir a pescar.

Quiero quitar las espinas de esta mugre de ciudad

quiero curar tus heridas para que puedas nadar

(...)No necesito palabras para decir lo que soy,

y si me sigue mi sombra sabré donde voy."

"My name is juan guillermo
very old, 63
profesor por vocación, tuve muy malos
en el colegio y muy
buenos en la U:
educar, para mí,
es más que cualquier otra cosa favorecer la
transformación
individual
asegurarle un clima
a lo cambiante
crecemos, nos vamos haciendo aquello
que realmente somos
es eso el aprendizaje
una experiencia
que nos hace ir de una identidad
a otra
un proceso
una aventura dulce y violenta
donde cada cual es protagonista
de las ramas y formas
que aparecen
al crecer
buenas o malas
espinillentas o irradiantes
felices o turbias
así nos vamos haciendo
personas
no según un modelo fijo
sino cada cual a su modo
en su propio resplandor
no hay mejor profesor
que uno mismo
no quiero ser un
profesor judicial
ojalá nunca lo sea
ya no lo fui
porque no son los resultados
sino el proceso lo que interesa
la dinámica
el detalle
la sonrisa
y me perdonarán a veces que haya dicho lo que dije
o haya mirado o no mirado
olvidado o reconocido
más una cosa que otra, son mis
afinidades
es mi naturaleza
mi humanidad
no quiero dejarla
en casa
ni llevar a clase
a un robot mentiroso
no creo que un alumno o una alumna
que busca lo que hay dentro de sí
tenga que ser declarada o declarado
inocente
o culpable
todos somos inocentes
rompe ya tu libreta de notas
sitúa al éxito o al fracaso
no en un diploma ni en una medalla
sino en tu propio corazón
creo en las rutas personales
hay meses en que no está uno bueno o buena para nada
las notas son como el dinero, muy útiles
y al mismo tiempo esclavizantes
y lo que nos hace personas es la libertad
la liviana, maravillosa libertad
no las esclavitudes
por elegantes que sean
es mejor andar ligeros o ligeras, sin peso,
por la vida
no he venido a juzgar a nadie
ofrezco un poco de sinceridad
algo de lealtad, en fin,
mercaderías que ya no están
de moda
apuesto por las afinidades
que son, como los seres,
variables
y se expresan libremente
por medio de las subjetividades
que son tan mal miradas
en este mundo
universitario
evaluado hasta la saciedad
toques personales, experiencias, emociones,
que finalmente
nos hacen sentirnos acompañados
y seguros
soy parte de un tejido
un mimbre más del canasto,
no dios,
sino apenas una de sus manifestaciones
como lo es cualquiera de nosotros
un buen profesor es un espejo
que acepta nuestra imagen
la que cada uno trae
sus miserias
sus errores
sus logros
sus milagros
y lloro en la noche o en la madrugada
como todos
me duele a veces
el estómago, la cabeza,
me pregunto qué hago en este mundo
me pierdo y me encuentro con otras almas perdidas
mi invitación: que cada cual
se mire a sí mismo, a sí misma,
en el espejo cotidiano
según las antiguas leyes
del sentido común
y la decencia
do the right thing
abre tu corazón
sé lo que quieras ser
sé lo que tienes que ser."

Juan Guillermo Tejeda.

"La literatura pudiera definirse como un dialecto de la lengua culta que goza de libertad bajo fianza y a veces ni eso, por lo cual no le importa refugiarse en los márgenes, es decir, doquiera que no haya gendarmería lingüística. Y si la encuentra la desafía. No carece de reglas, pues las deriva del sistema mismo, según su necesidad expresiva."

Roberto Hernández.

Los ideales se volvieron tan fuertes,

que cortaron los hilos de las marionetas desobedientes.

La sangre huyó de los latidos,

la sensibilidad, de los sentidos

los sonidos, de los oídos.

Y tú, de mis libros.

Después de una extensa charla, pensaba en los ejemplares complicados tanto femeninos como masculinos (si las actitudes son constantes, evidentemente) que se pueden encontrar en relaciones de pareja. Están los que te celan por todo, los que te culpan por el actuar de los demás, los que creen que no puedes tener amigos del sexo opuesto, los que creen que no la quieres porque hoy le dijiste 10 veces que la querías y no 15. Los que te exigen que estés con ellos toda la fiesta. Los existencialistas. Los que no diferencian confianza con privacidad, los inseguros, los bipolares, los paranoicos, los violentos, los celópatas. Los que se empeñan en cambiar al otro. Los que se enojan cuando tu deberías estarlo, los que te revisan la pieza completa para pillar algo, los que creen que siempre los están cagando, los que están mal de la cabeza, los que no te dejan carretear solo, los que te buscan pelea por todo, los que no saben discutir sin show, los que no pueden amar sin sufrir, los que se complican y te complican por todo, los que no saben perdonar nada, los que tienes que andar adivinando los que les pasa, los dependientes, los que no saben estar solos, los que no superan su primer amor, las brujas, los que nunca se enojan, nunca pelean, nunca se mandan cagas y te terminas preguntando realmente si realmente son humanos, los que tiene complejo de mamá, papá, hijo/a. Los que se tienen complejo de pacos. Bueno, cada loco con su tema. Lo complejo es que alguno de estos ejemplares se puede cruzar en tu camino amoroso y si bien algunos llegan a dar risa, es menester darse cuenta que hay otros que realmente pueden contribuyen a tu insanidad mental y tu desequilibrio emocional. Es más sano dejar a un lado el sentido de la posesión y ahorrarse desgastes mentales innecesarios. Para algunos enojarse y hacer problemas termina siendo su deporte favorito. Si es por eso, prefiero llevar una vida sedentaria.

Levantarse con ingenio después una caída,

provoca que hoy recuerde cicatrices con una sonrisa.

No encontré ningún soporte pictórico

para poder colorear un sueño.

"Uno de los defectos de la educación superior moderna es que hace demasiado énfasis en el aprendizaje de ciertas especialidades, y demasiado poco en un ensanchamiento de la mente y el corazón por medio de un análisis imparcial del mundo."

Bertrand Russell

Nos hacemos los lesos

o nos hacemos cargo de esto

¿Una letárgica estadía en esta vida?

Para eso mejor hubiese sido

un adorno de utilería

y formo parte del escenario

cómplice del abuso y la injusticia

Bueno, resumiendo y sintetizando

si bien la cosecha puede tardarse

mientras exista tierra para sembrar

un poco de conciencia nunca estará mal.

No lo sabes

pero esta noche en tus sueños voy a infiltrarme.

Si tengo suerte, hasta un beso podré darte.

Poseo cientos de mariposas en mi estómago

que florecieron con un beso

recorrieron todo el cuerpo

detonaron mi cerebro.

Mariposas negras tengo

Descompuestas y con veneno.

Me las entregaste con el último beso

que en realidad fue el primero

que hubiera deseado que fuese verdadero

pero sólo fue posible en un sueño.

Que hacer con la frustración

de querer cambiar el curso del río

de un sistema al que le sirvo ahogada.

Si ni siquiera puedo tocar el agua

porque ya está privatizada.

(A veces pienso que la jornada escolar completa sólo se instauró para que nos acostumbráramos desde jóvenes a estar 8 horas cumpliendo con nuestras labores, subordinados, con el tiempo justo para almorzar y encerrados sin argumento lógico de tal extensión horaria. Hastiados a tal punto, que lleguemos a la casa a distraernos con cualquier estupidez que no exija desgaste mental.)

Podría estar horas escribiendo

palabras abstractas, concretas

superlativas, yuxtapuestas.

Para ver si así puedo descifrar

lo que me tiene sentada aquí

sin ganas de escribir.

En tus labios dejé mi corazón guardado.

Que suela tomarme las cosas con humor

no significa que yo sea tu chiste.

No significa por su existencia en sí, sino por el valor que le damos.

"No podría decirte qué momento, qué lugar, qué mirada

o qué palabra sirvieron de base. Hace ya demasiado tiempo.

Lo que sí sé decirte es que para cuando me di cuenta

ya estaba metido hasta el cuello"

Esta noche dormiré en acordes

para musicalizar así tu ausencia

disfrazar un rato la espera

y convertirte en mi mejor canción.

Versos para oídos ciegos.

Aquello que no ves

te tomará por el cuello

y sin tu permiso

enterrará tus pies.

Y mi reloj del tiempo se burló.

Y abrir las ventanas,

aunque sea necesario romper los vidrios.

No encuentro palabras para escribir esta canción.

"-Este concierto se lo dedico a la señora Justicia

en honor a las vacaciones que parece se está tomando"

Pongo estos seis versos en mi botella al mar
con el secreto designio de que algún día
llegue a una playa casi desierta
y un niño la encuentre y la destape
y en lugar de versos extraiga piedritas
y socorros y alertas y caracoles.

M.B.

Texto de mi estimado Alex Bay, que volvió a las pistas literarias.

Texto de mi estimado Alex Bay, que volvió a las pistas literarias.

Yo no quiero la paz

Yo no quiero la paz.
Tampoco quiero el amor
así a secas, ni su marchitar
en la vida de los tiempos enfermos.

Yo quiero escribir
y llorar mis rabias
para que saquen del ahogo
incluso a los muertos vivos.

Yo no quiero escribir de mí:
quiero escribir más allá
de lo que ve mi nariz
y me afecta igual.

Yo quiero escribir
para darle impulso a las ideas
derribar con furia los tiempos enfermos
para escribir de amor hasta decir basta
y que ese concepto se haga pequeño.

Yo no quiero la vida por tenerla:
la deseo por cada instante
en donde existe posibilidad
de pelearla, palmo a palmo
con los jueces y verdugos
de la explotación y el hambre.


Yo no quiero ser testigo
de la historia de mis tiempos
-sentencio-
"quiero ser parte del brazo
que golpee la mesa
y cambie el curso de la miseria"

http://delasvisceras.blogspot.com

Hoy me siento segura/de mis manos/de mis pasos/de mis letras/

de mis labios/de mis causas/acciones/consecuencias/decisiones/

Me siento segura

d e l o q u e s e p a r é

deloquejunté

de lo que destaqué

(y de lo que borré)

En tus manos dejé un corazón bordado.

El té cada día es más dulce.

La bella durmiente.

La Bella Durmiente cierra los ojos pero no duerme. Está esperando al Príncipe. Y cuando lo oye acercarse simula un sueño todavía más profundo. Nadie se lo ha dicho pero ella lo sabe. Sabe que ningún príncipe pasa junto a una mujer que tenga los ojos bien abiertos.

Marco Denevi

Escribir es una fiesta/un baile

en ausencia de cantantes

en ausencia de acompañantes.

Libre

del computador, del televisor

de la belleza impuesta

del noventa/sesenta/noventa.

Libre de celos y aprehensiones.

de discusiones y absurdas complicaciones

Libre de la fé

del horóscopo

del tiempo

de lo que no sirve

del pasado simple, compuesto

del pretérito perfecto

imperfecto

y pluscuamperfecto.

De Dios, Don Sata y toda su pandilla.

Libre de sugestiones, predicciones

de viejas rencillas

de la mala poesía.

de la espiritualidad,

la ignorancia

y la intelectualidad barata.

De lo que nos hicieron creer

que debíamos ser.

Libre de lo que daña.

del concepto malo/bueno

Sólo es y se es.

Hoy.

No-sé-mañana.

Libre de lo que a usted se le venga en gana.

"Nada como cerrar la boca para abrir la cabeza"

Tengo un cuchillo en mi mano y no dudaré en utilizarlo.

Ahí voy pancito con mermelada.

Sweet november

- Esto es demasiado.

- Nada es suficiente.

A todos les agradaba la miseria

siempre y cuando

estuviera disfrazada de poema.

Porque escribí - Enrique Linh

Ahora que quizás, en un año de calma, piense: la poesía me sirvió para esto: no pude ser feliz, ello me fue negado, pero escribí. Escribí: fui la víctima de la mendicidad y el orgullo mezclados y ajusticié también a unos pocos lectores; tendía la mano en puertas que nunca, nunca he visto; una muchacha cayó, en otro mundo, a mis pies. Pero escribí: tuve esta rara certeza, la ilusión de tener el mundo entre las manos -¡qué ilusión más perfecta! como un cristo barroco con toda su crueldad innecesaria-. Escribí, mi escritura fue como la maleza de flores ácimas pero flores en fin, el pan de cada día de las tierras eriazas: una caparazón de espinas y raíces. De la vida tomé todas estas palabras como un niño oropel, guijarros junto al río: las cosas de una magia, perfectamente inútiles pero que siempre vuelven a renovar su encanto. La especie de locura con que vuela un anciano detrás de las palomas imitándolas me fue dada en lugar de servir para algo. Me condené escribiendo a que todos dudaran de mi existencia real (días de mi escritura, solar del extranjero). Todos los que sirvieron y los que fueron servidos digo que pasarán porque escribí y hacerlo significa trabajar con la muerte codo a codo, robarle unos cuantos secretos. En su origen el río es una veta de agua -allí, por un momento, siquiera, en esa altura- luego, al final, un mar que nadie ve de los que están braceándose la vida. Porque escribí fui un odio vergonzante, pero el mar forma parte de mi escritura misma: línea de la rompiente en que un verso se espuma yo puedo reiterar la poesía. Estuve enfermo, sin lugar a dudas y no sólo de insomnio, también de ideas fijas que me hicieron leer con obscena atención a unos cuantos psicólogos, pero escribí y el crimen fue menor, lo pagué verso a verso hasta escribirlo, porque de la palabra que se ajusta al abismo surge un poco de oscura inteligencia y a esa luz muchos monstruos no son ajusticiados. Porque escribí no estuve en casa del verdugo ni me dejé llevar por el amor a Dios ni acepté que los hombres fueran dioses ni me hice desear como escribiente ni la pobreza me pareció atroz ni el poder una cosa deseable ni me lavé ni me ensucié las manos ni fueron vírgenes mis mejores amigas ni tuve como amigo a un fariseo ni a pesar de la cólera quise desbaratar a mi enemigo. Pero escribí y me muero por mi cuenta, porque escribí porque escribí estoy vivo.

Oiga mijito
no sea tan prejuicioso
quizás el loquito que cual tanto se mofa
tenga las mismas carencias que ud.
quizás la putita que tanto humilla
tenga e-x-a-c-t-a-mente las mismas carencias que ud.
la diferencia es que sus carencias tienen un valor agregado
usted fue más pillo
usted las complementa de otra forma
usted las puede escribir en inglés
basically, lack of love
quizás en francés
vous savez
you know
Así que no me venga con webadas
y deje de mirar al lado
al otro lado
y en menos
a ese que no es tan cool
clever
perfect
ultra cool
whatever
Simplemente al que no es (tan perfecto) como usted.
al que no huele bien
o a la que mentalmente no está sana,
o la desubicada
según su diagnostico
porque usted las hace todas.
Deje de juzgar
a la que no le alcanzó para pagar el curso
perfección, moral y buenas costumbres
por que el examen de ensayo y error era obligatorio
quizás usted es tan aplicado
que ni siquiera lo necesitó rendir
pero le informo que el cupo de la tarjeta
no nos alcanzó a todos
aún estoy pagando las cuotas del curso
errores y aciertos de la adolescencia
Así que le doy el dato
el curso de como llevar una vida felizmente tranquila
está en oferta
lo tranquilo lo asegura la empresa
lo de feliz depende del cliente.
Hay una promo
le dan el manual de como dejar de odiar
y le quitan la corriente al ventilador
con el cual usted suele tirar mierda
a cuan personaje se cruce en su senda.
No se preocupe,
aún está a tiempo de tomar el curso
lo puede pagar en cómodas cuotas
y si bien no es tan fácil,
le cuento un secreto
el aprendizaje es gratis.

Tengo una razón para sentir.

la misma para amar

la misma para sonreír.

El ambre provok qe m coma algnas ltras

A ti, Cristián Warnken.

"(...) A ti, que me oyes pendiente de tu reloj, quiero decirte, antes de que desaparezcas devorado por la multitud: “El hombre es desgraciado porque no sabe que es feliz. ¡Eso es todo! Si cualquiera llega a descubrirlo, será feliz de inmediato, en ese mismo minuto. Todo es bueno”.

¿Y eso era todo? -me dirás-. Sí, y te digo: todo lo demás, fuera de eso, es nada.

Si te he agarrado de la solapa y te he abordado a esta hora de la mañana de este jueves que escribo es para decirte que eres feliz y no lo sabes. Y que eso que te dije lo dijo una vez un hombre como tú, que se llamó Dostoyevski. Y yo, ¿quién soy para hablarte así, para entrar en tu privacidad y leerte la cita de un ruso que no conoces? Yo soy el muerto. Yo estoy muerto, tú estás vivo.

¿Muerto tú? -me dirás-. ¡Pero si puedo tocarte y verte y oírte!

Sí, pero estoy muerto. Yo me levantaba en las mañanas como tú, prendía la radio como tú, paladeaba un café como tú, miraba distraído las primeras nubes en el cielo, y llevaba a mi hijo al jardín, y no sabía que era feliz, que estaba vivo. No lo sabía, como tú no lo sabes, como no lo saben tantos que no pisan con placer las primeras hojas del otoño, que no se detienen a ver los primeros rayos de luz colarse por la ventana para entibiar la piel del o la que duerme todavía a tu lado.

Pero esto, en realidad, no me lo enseñó Dostoyevksi, sino mi pequeño hijo Clemente, un niño como millones de niños que en este momento son llevados al colegio, un niño que me hizo una pregunta que no escuché una mañana de un jueves como hoy. ¡Eres feliz y no lo sabes! Eso es lo que enseñan los niños que mueren, eso lo aprendemos de un golpe los que morimos con ellos, eso es lo que los vivos como tú no pueden escuchar."